|
Вновь рассвет. Он потянулся до хруста в костях и поднялся на ноги единым рывком. Поднял с земли кожанный плащ, на котором спал, отряхнул его от прилипших травинок и надел. Сняв мотоцикл с тормоза, он выкатил его на дорогу и спустив со лба на нос солнцезащитные очки, дал газу. "Харлей" взревел как раненный зверь и принялся за своё привычное занятие - пожирать милю за милей асфальтовое покрытие. Синяя дымка горизонта и несмелое солнце, пробивающееся из-за низких облаков на востоке. Ещё прохладно, но это неплохо - в полдень, когда от асфальта будет подниматься пар - будет уже хуже. Ветер весело трепал на ветру длинные седые волосы ещё в общем-то молодого мужчины.
Каждый раз, когда негодник ветер свистел в ушах на крутых поворотах, вместе с ним к нему в сознание врывался тихий смех...её смех... Именно поэтому он боялся двигаться ночью. Днём ещё можно было держать себя в руках, а вот ночью...казалось, багровые звёзды улыбались и звали его к себе. Днём боль сердца резала память тише, тоска стискивала грудь ледяными когтями слабее. Стук ветра в висках, рёв динамиков мотоцикла - и боль отступала, звон колоколов того дня становился далёким, невнятным.
Ночью все сдерживаемые эмоции мощным водопадом низвергались на уставшего за день борьбы с ними мужчину и он засыпал лишь под утро. А с рассветом он неизменно вставал и продолжал дорогу. Останавливался лишь на заправках, чтобы чуть перекусить и залить бак дополна. "Куда едешь, брат?" - спрашивали его изредка. "Бегу прочь от себя" - отвечал он и и улыбался. Этой улыбки обычно бывало достаточно, чтобы прекратить все расспросы. Она погибла полгода назад, разбилась в той самой аварии, когда они ехали на побережье. Он от удара укатился в кювет , а её на крутящемся мотоцикле ударило об ограждение и перебросило на склон. Когда он добрёл к ней - её уже было не спасти. Не кстати подвернувшийся камень раскроил ей висок. Похороны...казалось, даже небо плачет - дождь не переставал три дня кряду, колокольный звон ещё долго висел над посёлком, знаменуя невосполнимую утрату.
И теперь он мчался вперёд, надеясь, что время и дорога заглушат боль, заставят её отступить... А как только приходила ночь и его веки смыкались - она оживала в пустоте и тишине его мыслей.
- Я вернусь...буду я...
Погодите, давайте я объясню. Я не мистер Лебовски. Это вы мистер Лебовски. А я Дюдя. Так меня и зовите. Ещё можно Ваше Дюдячество... Дюдиолли... или там Эль Дюдериньо, это если вы не любитель краткости.
|
Форумы
Вернуться
