Сдаёться сердце напрокат
Нагое, безоружное
Коплю на новый самокат,
Вот - продаю не нужное.
Оно почти без швов и ран
И воткнут кинжал сзади,
Разбито было пару раз
И где-то с сотню ссадин.
Безумный отбивает ритм,
Наивно верит в сказки,
Безумно любит и болит,
Мешает с ромом краски.
Чуть-чуть потрёпанный товар,
И пользы в нём на грошь,
Но лучше сердца не отдам,
Да и такого не найдёшь...

Я зачитаюсь допоздна
Твоей душой, твоей улыбкой,
Твоим сияньем. И глаза
Твои светлы. Но образ зыбкий.
И никому сказать нельзя,
Что сердце выкинуто в небо...
И вновь молчать... Вновь на тебя
Смотреть и верить в небыль.
Наивно ждать, наивно жить,
Надеясь встретиться с мечтою,
И лишь страдать, но не любить,
При этом петь, причём с тобою.
Мои стихи, моя душа...
Мои стихи? Совсем нелепо...
Но я свечусь лишь для тебя,
Но, видно, не хватает света.
Я позову к себе на чай -
Ты не придёшь, я это знаю,
Но снова, как бы невзначай,
Я жду тебя и я скучаю.
Скучаю по твоим глазам,
По голосу и по улыбке...
Я дотянусь и не отдам,
Не повторю чужой ошибки!
Я не могу быть без тебя,
Не то что жить...Наивно - знаю...
Я зачитаюсь допоздна
И прошепчу "Люблю. Скучаю..."

Мне просто хочется уйти
И не вернуться никогда,
Забыть все прошлые пути,
И, наконец, закрыть глаза.
Прогнать всё - прошлое, мечты;
И сжечь до тла былую боль,
И потерять свои следы,
И подарить другому роль.
Я потеряю всех друзей
И если есть, своих врагов,
Уйду я прочь от будних дней
И не скажу я лишних слов.
Я сброшу маску наконец
И, может, выброшу лицо.
Сниму свой кованный венец
И выкину его в окно...

Он прошёл сквозь Мир,
Он прошёл сквозь век,
Он не слышал лир -
Он искал ответ.
Он придумал день,
Он придумал ночь,
Он оставил тень,
Он хотел помочь.
Он нашёл свой снег,
Он нашёл рассвет,
Он нашёл сто рек...
Но искал ответ.
Он смертей не знал,
Он не мог убить.
Он клинок не взял,
Что бы кровь пролить.
Он играл с судьбой,
Только выиграть не мог.
Он не знал покой,
Он забыл свой Рок.
Он хотел найти
То, что Он искал
Только Он забыл,
Что Он потерял
Он идёт сто лет
Он совсем один
Он искал ответ
А на что - забыл...
Так и не нашёл
То,что потерял.
Он назад пришёл
И себя распял...

Она умела плакать, улыбаясь.
Она искала музыку в стихах,
И танцевала, Мира не стесняясь,
И позабыв, что значит слово "страх".
Она умело слушала молитвы,
Но не имела веры за душой.
Она играла посредь поля битвы,
И забирала у людей покой.
Она искусстно разбивала жизни
И заключала души в зеркала.
Она смеялась, исполняя тризну.
Она забыла то, что жизнь одна.
Она дарила сны, точней кошмары,
И заставляла слёзы проливать.
Сбивала руки в кровь, играя на гитаре,
Чтоб все реальность стали забывать.
Она живёт вне время, вне пространства.
Она рисует мелом на крови.
Ей суждено во тьме века скитатся.
Ей вечность не дано познать любви.

Уважаемая/мый, а вам мама в детстве не говорила, что брать чужое - плохо?) Это, конечно же, не моё дело, мне даже лестно что моё рифмоплётство выдают за своё, но всё таки меру надо знать... Ну не пять же раз подряд вешать то, что Вам не принадлежит...
С уважением, истинный автор этих стихов.)

...

Ахренеть какие страсти разгоратся...